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read2（）;晨光初透，青石巷口的梧桐林尖悬着一滴将坠未坠的露珠，微颤，折射出细碎金芒。

巷子深处，一扇漆色斑驳的木门“吱呀”

推开，林砚之端着搪瓷盆走出，水汽氤氲里，他抬手抹了把额角薄汗，目光却不由自主停驻在对面墙根下——那里蜷着个瘦小身影，单薄得像一张被风卷起又遗落的旧纸。

那是陈昭。

十一岁，穿一件洗得发灰的蓝布衫，袖口磨出了毛边，左腕内侧有一道浅淡旧疤，蜿蜒如未写完的句点。

他正低头用半截粉笔，在潮湿的砖地上画人：歪斜的头，两根竖线是身子，四条细线撑开作臂腿——没有五官，也没有影子。

可那线条执拗地向上伸展，仿佛在等一道光来认领。

林砚之没出声。

他蹲下，把搪瓷盆轻轻搁在青砖上，盆里是温热的豆浆，浮着一

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