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read2（）;我蹲在田埂上，指尖捻起一撮土。

黄褐色，微潮，带着初春解冻后特有的松软与腥气。

它在我掌心簌簌散开，像被风一吹就散的旧信纸。

我忽然想起十七岁那年，也是这样蹲着，看陈砚把一只断了腿的铁皮青蛙埋进这方地里——他用小铲子挖坑，我递水壶，他额角沁汗，我偷偷数他睫毛颤动的次数。

那时土地温厚，不说话，只默默收下我们所有笨拙的、不敢出口的、连自己都怕惊扰的念头。

如今我三十二岁，指甲缝里还嵌着泥，可这双手早不是当年那双。

它会签合同，会按指纹，会在深夜翻出泛黄的病历本，一遍遍核对化疗周期。

它也会在某个毫无征兆的清晨，突然停在半空——正要拧开药瓶盖子的手，僵住。

窗外玉兰开了，白得刺眼。

我盯着那朵花，忽然听见十

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