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read2（）;我蹲在田埂上，手指抠进湿润的泥土里。

那土是深褐色的，夹着细碎的腐林和微凉的潮气，一捏就成团，松开又缓缓散开——像二十年前阿砚递给我第一颗糖时，我攥紧又不敢用力的掌心。

风从南边来，卷着麦芒的涩香，掠过我耳畔时，竟带出一声极轻的、几乎不存在的叹息。

我抬头，看见远处麦浪翻涌，金黄一片，一直铺到山脚。

山还是那座山，只是山腰新修了水泥路，蜿蜒如一道刺眼的白痕。

而山脚下那片地，我认得——那是我家老屋后头的三亩三分，如今只剩半亩还种着麦子，其余都荒着，野蒿长到齐腰高，风一吹，沙沙作响，像无数细小的、不肯停歇的耳语。

我叫林晚，三十八岁，城里的中学语文老师。

上周五下午，我向学校请了七天事假，没说缘由，只

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