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read2（）;雨是凌晨三点落下来的。

细密，绵长，像一根根看不见的银线，从墨青色的天幕垂到黑黢黢的田野上。

风不大，却带着初夏泥土蒸腾后的微腥气，裹着麦穗将熟未熟的清苦香，轻轻拂过老槐树皲裂的树皮，掠过塌了半边的土坯院墙，最后停在西屋那扇糊着旧报纸的窗棂上——纸面被湿气洇开几处淡黄水痕，像谁悄悄抹去又没擦净的泪。

屋内没点灯。

只有一盏搪瓷杯搁在炕沿，杯口浮着半片干瘪的枸杞，沉在凉透的茶汤里，像一枚褪色的朱砂痣。

林砚生坐在炕沿，脊背挺得笔直，双手交叠在膝上，指节泛白。

他穿一件洗得发软的靛蓝工装衬衫，袖口磨出了毛边，左腕上那块老上海牌机械表停在2:47，秒针凝固不动，仿佛时间也倦了，不愿再往前走一步。

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