午后的阳光懒洋洋地洒进“林中空地”

咖啡馆。

胡璃蜷在靠窗的旧沙发里，膝盖上摊着一本诗集，手里的钢笔悬在纸上半天没动，眉头皱得像个打结的毛线团。

竹琳端着两杯美式走过来，一眼就看到了她白衬衫袖口上新鲜的咖啡渍，以及桌上那张被揉成团又勉强展开的草稿纸。

“又卡壳了？”

她把咖啡轻轻放在胡璃面前，顺势在她身边坐下，熟稔地抽走那张写了半行的纸，“让我看看我们的大诗人又在为哪个字抓头发。”

纸上只有一句：“风穿过……”

后面跟着一串被划掉的词，最后是一个重重的墨点。

胡璃叹了口气，瘫倒在沙发背上：“穿过什么都觉得不对。

穿过树叶太俗，穿过回忆太矫情，我总不能写风穿过了我没洗的袜子吧？”

竹琳“噗嗤”

一声笑出来，伸手揉乱了她深棕偏红的卷发：“也就你能想出这种比喻。

灵感这东西，就像我养的蟑螂，你越盯着它，它越不出来。

不如先放放。”

“你还提你那些蟑螂！”

胡璃夸张地打了个寒颤，却还是忍不住好奇，“上次你说那个‘蟑螂城堡’搭建得怎么样了？”

提到她的“宠物”

，竹琳的眼睛瞬间亮了：“别提多棒了！

我给它们换了个更大的生态缸，还铺了一层发酵木屑，现在它们在里面挖的隧道比我上次在植物园见到的蚁穴还精致。

对了，我还发现有几只怀孕的母蟑螂，过阵子就能看到小蟑螂了！”

她兴致勃勃地拿出手机，翻出生态缸的照片给胡璃看。

照片里，几只深褐色的蟑螂在精心布置的环境里悠然自得。

胡璃一边吐槽“密集恐惧要犯了”

，一边却看得津津有味。

“真搞不懂你，放着可爱的小猫小狗不养，偏偏：（）我们共有的频率

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