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read2（）;我站在老屋门前的土坡上，风从麦田尽头卷来，裹着泥土微腥、青穗微甜的气息。

脚下的黄土松软而温厚，踩下去时微微下陷，像被时光轻轻托住。

我蹲下身，指尖抠进土里，一捧褐中泛红的壤，细碎、微潮，指甲缝里立刻嵌进几粒微小的砂砾——这土，我认得。

它曾在我十岁那年，埋过一只纸折的千纸鹤；在我十六岁那夜，沾在我奔跑的裤脚上，湿漉漉地印着月光与泪痕；在我二十二岁离乡那天，被祖母悄悄攥紧，塞进我行李袋最底层的布包里，说：“带着，走再远，根不飘。”

如今，我回来了。

不是衣锦，亦非荣归。

只是签证到期，项目暂停，城市公寓的租约也恰好在梅雨季前结束。

我收拾行李时翻出一个褪色的蓝布包，解开系绳，里面是那捧干透的土，结成

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