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read2（）;我站在老屋门前的晒谷场上，赤脚踩进泥土里。

初夏的土还带着昨夜雨水的微凉，松软、湿润，像一块吸饱了水的旧棉布。

脚趾陷下去时，一缕熟悉的腥气浮上来——不是腐烂，不是淤泥，是犁过春田后翻出的新土气息，混着青草根须断裂的清苦，混着去年稻茬在土里慢慢化开的微甜。

这味道钻进鼻腔，像一把钥匙，轻轻一旋，就推开了那扇我锁了十二年的门。

门后没有风，却有光。

光是从东边斜照进来的，穿过堂屋高窗上糊了半截的旧窗纸，在青砖地上投下菱形的、毛边的亮斑。

斑里浮着细小的尘粒，缓缓地旋，缓缓地落。

我蹲下来，指尖拂过砖面。

砖缝里嵌着灰白的盐霜，是多年灶火熏蒸、水汽蒸腾后留下的印记。

我数了数，从门槛往里，第七块砖的右上角，

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